Moleskine 10

Hoy me encuentro queriendo escribir de nuevo algo sobre vos sin saber qué es lo que me motiva, si tu figura fantasmática o tu huella indeleble; o la promesa de un lenguaje poético que despierta en mi tu ambigüedad característica. No quiero reproducir la iterabilidad literaria, no quiero insistir en la remarca de tus rasgos con prosa machacona. Ojala no te dieras cuenta de la mediocridad que me conforma. No quiero que te enteres de que te pienso como un Holiveira, solo con su hego, arrojándose a los ríos metafísicos, utilizando las haches como la penicilina, solo con su hego... Solo en una multitud de amores. Y de nuevo la iterabilidad. Me siento como La Maga con esa ingenuidad originaria, primigenia, tratando de encajar, de acompañar, de tirarse al Sena cada día. Esa Maga que te sigue aún sabiendo que no es parte de tu búsqueda, que te será por siempre indiferente por lo terrenal, por lo ordinaria. Pero igual espera, con una paciencia inagotable e insuficiente, que encuentres en tu bolsillo lo que está a seis mil kilómetros.