Dos gladiadores
Abrazados
Aguardando
- de un momento a otro -
la más ingrata
de las muertes
de la garra
del león
Sus cabezas adornan
Ahora
El aposento
Del rey melenudo
Entre el venado de ambiciosa
cornamenta
Y el bisonte,
resignado.
Abajo
una leyenda:
Homo sapiens:
Ya no Tito,
ya no Máximo,
Donaron su identidad
a la causa
Igual que la madre
de Bambi.

Musical

Te soñé cantando:
tu voz me venía a buscar, me guiaba a casa
con reminiscencias de lo que no fue.
Volaba en tu crescendo,
Surcaba tu solfeo...
Ya no tenía miedo.
Supongo que podría haber sido feliz

Una música violenta jaló mi conciencia
Me arrastró al aposento al que vivo encadenada
En nada se parecía la presuntuosa guitarra eléctrica
A tu modesta vihuela

Y las bocinas iracundas contaminaban
El viento montaraz que ya no hablaba,
Ya no decía nada.
Pero no había silencio como el de tus canciones
No,
Era un ruido irracional que nos tapaba
Con su manto de sinsentido

Volvé a buscarme
Quedate un día más
Supongo que podría haber sido feliz.

Leerme otra vez para entender por qué me pasa siempre lo mismo
Como si husmeando en aquellas viejas notas pudiera trazar una trayectoria de lo que está en mi oculto para sacarlo a la superficie
¿Para qué pagarle a un psicólogo?
"El inconsciente se estructura como un lenguaje"
Nunca pensé que me iba a servir de algo lo único que pudimos sacar en limpio de Lacan.

Asumirlo

Asumirlo todo antes de tiempo.
Asumirlo antes de la incertidumbre, antes de que afecte, antes de que duela.
Asumirlo sin llorar, patalear o chistar. Asumirlo con altura. Asumirlo sin reservas.
Asumirlo sin quererlo de otro modo. Asumirlo sabiendo que es así, que nunca será de otra manera.
Asumirlo sin rencores o resentimientos.
Asumirlo agachando la cabeza.
Asumirlo acallando la voz interna.

Asumirlo sucumbiendo a la locura
Asumirlo y con un palo destruirlo
Porque no sirve asumirlo, porque no sirve
Hacerse cargo de todo
Es más fácil
Volverse loco

Despedida

Estoy a pocas palabras de terminarte, Monografía, y no ya a pocas páginas ni a pocos párrafos. Me encuentro cerca de cerrarte herméticamente, colocarte el moño invisible y tirarte a las garras - ganzúas terribles - de quien te leerá con ojo crítico y malévolo mientras te busca las fallas más imperceptibles que puedas tener y corrobora triunfal que sos imperfecta, porque saliste de mi sesera - apenas dos días antes de la entrega. Y ¿Qué me detiene, Monografía? ¿Qué me detiene? Será la nostalgia, que me impide poner el punto final. Será la consciencia de la interrupción de tu impredecible devenir (la imposibilidad de ser todas las que no fuiste). Será la tristeza de desechar dos meses de ideas saltarinas que me invadían y me susurraban con aires seductores, que me pedían que las elija en lugar de otras. No se, Monografía. Pero te voy a extrañar ahí, como pájaro carpintero, como asunto pendiente; voy a extrañar el acariciarte en algún recodo de mi mente exprimiendo lo que otros llaman memoria con desesperación, con urgencia. Lo más parecido al amor me pasó con vos: llegamos a rozar el odio. Pero hoy te vas y me dejas vacía, te escapás del cajón donde están los tres finales y el ciclo de grado y los cinco años que me deben faltar para recibirme. Te escapas después de haberte pedido que te vayas, que no me sigas, que teníamos que tomar caminos diferentes.

Se que te voy a olvidar pero, como dije alguna vez, no duele menos por saber que algo es prescindible.