La puta madre Dios mio abrime una ventana...

Había una vez una chica feliz que tenía todo lo que quería. Que sentía que no le hacía falta nada más, que todo era perfectamente simétrico y tenía explicación. La ingenua se creía merecedora de tal felicidad, y por ello intuyó que iba a durar.

En un abrir y cerrar de ojos se derrumbo la utopía que había construido, todo lo que sostenía esa estabilidad había terminado y la protagonista se sentía navegar sin rumbo en el fango del dolor y la angustia. Sentía que la mentira empañaba cualquier sentimiento de satisfacción anterior. Al principio fue la incredulidad, con los minutos llego la ardorosa desesperación y, solo después de una ardua agonía, la aceptación.

Lentamente comenzó a levantar la cabeza del fango y pudo ver que todos los símbolos de la naturaleza que representaban la alegría seguían vigentes para el resto de las personas. Paso a paso fue caminando hacia una resignación prudente, una amargura obligada, saliendo del fango, quedándose a la sombra, cómodamente por una vez después de haber luchado con tanto ímpetu.

Por momentos un reflejo de ese viejo sol le pegaba en los ojos y le ardía... entonces obedientemente sus pies regresaban a la sombra y cada vez se iba ocultando más y más en ella.

Pero no dependía de ella estar en la sombra. Su vida está transformándose de nuevo en una serie de secuencias turbias, en un maremoto que la ahoga y no da tregua... BASTA de sentir. Hasta aca llegue...

Hay una canción de Drexler que dice: "Qué habré hecho yo de bueno para que la vida crea que yo te merecía"

Y ahora digo: "Qué habré hecho yo de malo para que la vida se pusiera tan mierdosa" Nada. Nada menos...

Dicen por ahí que cuando se te cierra una puerta Dios te abre una ventana. Coincido con parte del dicho, pero creo que no es Dios, soy yo la que va abriendo ventanas a las patadas. O por qué no, puertas más dignas, más amplias... las puertas de la fama (?) Me niego a estar encerrada en un ambiente tapiado, oscuro y mohoso donde predomina la podredumbre. Yo decido qué puertas abro y qué puertas cierro, y ésa es la maravilla de la existencia (de la mía por lo menos).

Pase lo que pase, espero que esta canción (junto con tantas otras) te haga acordar a mi para siempre...

Cosas que...

Cosas que me hacen bien	Cosas que me hacen mal
Amigos	VOS	TUS MENTIRAS
Familia		TUS FORRADAS
Trabajo		TU INMADUREZ
Carrera		TU INDECISIÓN
Libros		TUS PROBLEMAS
Musica		TU HISTERIA
El helado de chocolate blanco	VOS EN PEDO	TUS MENSAJES
La joda		TUS LLAMADAS
El vodka con pomelo		TUS PROMESAS
La pile de Vero		TU ARREPENTIMIENTO

Expresando resentimientos a través de la literatura

Cualquier cosmología, cualquier motto que intente resumir el sentido de la existencia debería implicar una analogía de Hamlet. A mi manera de verlo hay solo dos caminos que se pueden tomar para alcanzar el fin último, sea cual sea. Todo gira en torno al "ser o no ser" shakespeareano. Finalmente se trata de si elegís enfrentar la realidad que te rodea y defender tu honor o si permitís que tu tío te robe el reino impulsado por una sencilla comodidad cuasi-moralista que intenta evadir el asesinato, la divergencia mental o el peligro de exilio. Personalmente, opino que nadie va a recordar al cobarde que le chupe las medias al tío corrupto, pero eso es cosa de cada uno... Y sí, prefiero el riesgo, el asesinato y el delirio antes que la patética comodidad de callarme la boca y permitir que un impostor mantenga relaciones sexuales con mi frívola madre. Ok, no dejen que esto se corra de una simple analogía. Me refiero a que no puedo entender cómo existen tantos Paris. Para mi Paris siempre fue el peor personaje homérico que existió. Un típico ejemplo de nene de papá, mando al muere a su hermano por un caprichito y la única forma mediante la cual consiguió conferir un acto heroico (la muerte de Aquiles) fue una pura casualidad. Ese tipo no se gano nada con esfuerzo y está inmortalizado en un libro. Sin embargo, no podemos negar que constituye un prototipo de hombre de hoy en día que tiene todo servido en bandeja. Volviendo a Hamlet una vez más, creo que todos tenemos un fantasma clamando por venganza, por acción y no reacción. No deberíamos ser juguetes del destino, deberíamos defender lo que debemos y también lo que queremos. Todos tenemos una voz (sea ficticia, interna o de una persona concreta que nos taladra la cabeza) que nos pide que actuemos, que no reaccionemos a todo lo que nos sucede esquivando las balas, que nos dice que eligiendo no ser también estamos eligiendo y que es imposible escapar de nosotros mismos más allá de cualquier intento exitoso de demostrar que nada nos toca, que nuestro corazón insensible ignora cualquier síntoma de progreso. Podemos callar para evitar discusiones, mentir para conseguir algún propósito y amagar para ganar tiempo pero no ser no es una solución viable a largo plazo, porque aun no siendo estamos siendo.

I am titanium

I’m bulletproof

Nothing to lose

FIRE AWAY

FIRE AWAY

Y si, un poco te extraño. Una pizca me duele tu nueva postura de ctrl. alt. supr. Pero no me arrepiento de haberte sacrificado por Gesell. Porque el amor se trata de sacrificios y eso nunca lo entendiste como yo. Amo Gesell y a vos no te amo más. ¿Pero qué te ando explicando, loco? Si vos no entendes nada del amor. No es llamar solo de noche cuando aparece el miedo a la pérdida, no es acordarse solamente en el mínimo tiempo libre. ¿Para qué reciclar una relación bastardeada por completo? Todo lo que hiciste fue demostrarme que, efectivamente, no hay forma de que alguien como vos acompañe a alguien como yo. Y no te voy a mentir, te quiero y a veces me encantaría tener a mi disposición un abrazo tuyo antes de terminar el día... pero se que si lo tuviera ya no significaría nada. Y estas alucinaciones capitalinas se van a ir en algún momento, lo se. ¿Estás cansado? Anda a dormir. Solo. A veces me disturba tener la razón. ¿Dónde estás ahora que volvimos a Buenos Aires? ¿Dónde está tu arrepentimiento, tu reivindicación? Con qué comodidad resolviste todo, como siempre... nunca un mínimo esfuerzo. En el fondo esto es lo que querías.